И не грянул гром

 
Давите бабочек ногами,
как будто вас придумал Рэй,
и бросил в прошлое, пока мы
стоим у адовых дверей.
 
Крылом обугленным стучится
душа о мясо изнутри,
молясь, читая книгу Числа,
надеясь что пройдёт артрит.
 
Недохромавшие до рака
от жизни ждут ещё чудес,
но и в конце тоннеля мраком
свет обернулся — тускло здесь.
 
Посмотришь как хрупки мы, тотчас
темно-темно — не по себе
и от врачей — от их пророчеств
в подушку хочется сопеть.
 
Нам бы отправиться на сто лет
вперёд и от беды спастись,
но время — Цезарь на престоле,
а мы — плебеи. Уж, прости.
 
Людей трагедии неплохо
едят вприкуску и живьём,
но всяко сменятся эпохи,
жаль, мы до них не доживём.
 
1 декабря 2019 06:20