И не грянул гром

 

Давите бабочек ногами,

как будто вас придумал Рэй,

и бросил в прошлое, пока мы

стоим у адовых дверей.

 

Крылом обугленным стучится

душа о мясо изнутри,

молясь, читая книгу Числа,

надеясь что пройдёт артрит.

 

Недохромавшие до рака

от жизни ждут ещё чудес,

но и в конце тоннеля мраком

свет обернулся — тускло здесь.

 

Посмотришь как хрупки мы, тотчас

темно-темно — не по себе

и от врачей — от их пророчеств

в подушку хочется сопеть.

 

Нам бы отправиться на сто лет

вперёд и от беды спастись,

но время — Цезарь на престоле,

а мы — плебеи. Уж, прости.

 

Людей трагедии неплохо

едят вприкуску и живьём,

но всяко сменятся эпохи,

жаль, мы до них не доживём.

 

1 декабря 2019 06:20