который год...

который год я слышу
россказни про переселение душ
мертвые дети на крышах
выросли словно плющ
в их глазах ничего нет
да и не видно их глаз
и слова никто не проронит
не продолжит рассказ
краткие биографии
неимоверно малы
больше их эпитафии
что нанесли на гробы
тайное время расскажет нам
что случилось в тот день
черное солнце подарит нам
уныло-безликую тень.