Не пишите мне, и не звоните...
Не пишите мне и не звоните,
очевидцы детства моего !
Я застрял в зобу у мёртвой птицы
на последней станции метро...
Может стриж, а может буревестник,
как и я, - попутавший рамсы,
по холодным рельсам с раскладушкой
нашей средне-русской полосы.
Ни обид уже, не сожаления, -
может быть, и мне наверх пора...
Чертит скальпель мокрые ресницы
девочки со школьного двора.
Всё не так случилось, как могло бы, -
жили рядом, но дышали врозь....
Кружит ветер жёлтые страницы
лепестками вымученных роз....
И,уже, не брызнет кровь запястьем,
и кадык не захлестнёт петля.
Даже глотка ,водочным ненастьем,
не затопит лёгкие ,бурля.
Стал степенным, молчаливым, гладким,-
кислым с горечью, - не выпитый компот...
Сам себе стал нестерпимо гадким, -
проигравший жизнь свою, - банкрот...
Если так, то есть одна примета :
коль при жизни не хватило счастья, -
гарантирована чистая анкета.
И не тронутые лезвием запястья...
2017
