Не пишите мне, и не звоните...

Не пишите мне и не звоните,

очевидцы детства моего !

Я застрял в зобу у мёртвой птицы

на последней станции метро...

Может стриж, а может буревестник,

как и я, - попутавший рамсы,

по холодным рельсам с раскладушкой

нашей средне-русской полосы.

Ни обид уже, не сожаления, -

может быть, и мне наверх пора...

Чертит скальпель мокрые ресницы

девочки со школьного двора.

Всё не так случилось, как могло бы, -

жили рядом, но дышали врозь....

Кружит ветер жёлтые страницы

лепестками вымученных роз....

И,уже, не брызнет кровь запястьем,

и кадык не захлестнёт петля.

Даже глотка ,водочным ненастьем,

не затопит лёгкие ,бурля.

Стал степенным, молчаливым, гладким,-

кислым с горечью, - не выпитый компот...

Сам себе стал нестерпимо гадким, -

проигравший жизнь свою, - банкрот...

Если так, то есть одна примета :

коль при жизни не хватило счастья, -

гарантирована чистая анкета.

И не тронутые лезвием запястья...

 

2017