Утро

Морозный ветер бьёт в тоннели
прямых проспектов,
узких улиц,
неплохо то, что мы успели
и вовремя "переобулись".
Включив нейтралку, прогревает
сосед любимую повозку
и уезжает, оставляя
на белом чёрные полоски.
Темно.
Бредём, рабы уюта,
ждём в выходные русской бани,
косимся словно алеуты
на окна узкими глазами,
так повелось -
мы жизнь скрываем,
меняясь в тёплом мире клеток,
немного света выпуская
сквозь ткани штор и занавесок.
Вплетает утро паутину
в замёрзший полусонный город,
где в перекрестиях - рутина:
работа, встречи, разговоры
и взгляды;
и меняет облик
невыспавшихся ночью улиц,
в себя захватывая толпы
людей.
А разве мы проснулись?
Мы спим с открытыми глазами,
как в гамаке
слегка качает...
Играет утро вместе с нами
в игру с названием
начало.