Утро

Морозный ветер бьёт в тоннели

прямых проспектов,

узких улиц,

неплохо то, что мы успели

и вовремя "переобулись".

Включив нейтралку, прогревает

сосед любимую повозку

и уезжает, оставляя

на белом чёрные полоски.

Темно.

Бредём, рабы уюта,

ждём в выходные русской бани,

косимся словно алеуты

на окна узкими глазами,

так повелось - мы жизнь скрываем,

меняясь в тёплом мире клеток,

немного света выпуская

сквозь ткани штор и занавесок.

Вплетает утро паутину

в замёрзший полусонный город,

где в перекрестиях - рутина:

работа, встречи, разговоры

и взгляды;

и меняет облик

невыспавшихся ночью улиц,

в себя захватывая толпы

людей.

А разве мы проснулись?

Мы спим с открытыми глазами,

как в гамаке

слегка качает...

Играет утро вместе с нами

в игру с названием

начало.