Исход

Маршрут построив, навигатор сдох.

Компа́с потерян, солнце село в тучи.

Посыл был верен, да и старт – неплох,

и всё казалось – дальше будет лучше.

 

Но не срослось, не вызрелось, увы.

Я сорок лет наивным Моисеем

бродил тропинкой в зарослях травы

и думал – новую траву посею.

 

Зерна́ жалел – в «неплодородный» грунт,

переходя очередное поле,

а свет чужих и равнодушных лун

мне путал карты, имена и роли.

 

Дошёл до точки, ручки… и торчу

на перекрёстке глупым переростком,

А тот, кто сверху, достаёт пращу

и бьёт в висок… расчётливо и жёстко.