Эхо
Горечь Скифского моря. И эхом античных драм –
кости древнего мрамора: портик, стена, колонны…
В тоги пены закутавшись, волны вползают в храм –
мёртвый храм во владениях мёртвого Посейдона:
из разбитых вазонов струится морской салат,
в бликах спящие статуи тянут друг к другу пальцы –
сквозь вуали столетий, за грани добра и зла,
через толщу дорог перекрёстка цивилизаций.
Хочешь, рядом ложись, и смотри, как плывут вверху
тени стражей границ, корабли, облака и птицы.
Хочешь, тронь мокрый камень, пригоршней черпни труху,
в пальцы выплесни то, что пугает, зовёт и снится –
и неси, как Сизиф, этот крест, что глаза слепит,
до вершин, где бутонами роз горизонт алеет:
в глину вымеси прах, отсеки всё лишнее, и слепи
хочешь – новый Грааль, хочешь – юную Галатею.
