Эхо

Горечь Скифского моря. И эхом античных драм –

кости древнего мрамора: портик, стена, колонны…

В тоги пены закутавшись, волны вползают в храм –

мёртвый храм во владениях мёртвого Посейдона:

 

из разбитых вазонов струится морской салат,

в бликах спящие статуи тянут друг к другу пальцы –

сквозь вуали столетий, за грани добра и зла,

через толщу дорог перекрёстка цивилизаций.

 

Хочешь, рядом ложись, и смотри, как плывут вверху

тени стражей границ, корабли, облака и птицы.

Хочешь, тронь мокрый камень, пригоршней черпни труху,

в пальцы выплесни то, что пугает, зовёт и снится –

 

и неси, как Сизиф, этот крест, что глаза слепит,

до вершин, где бутонами роз горизонт алеет:

в глину вымеси прах, отсеки всё лишнее, и слепи

хочешь – новый Грааль, хочешь – юную Галатею.