Море холода

Город тонет в сугробах – и хрипло, надсадно дышит.

Ночь тасует созвездия. В небе скользит неслышно

бледный серп Нагльфара, что в облаке сел на мель,

с капитанского мостика шёпот незрячий: «Кто ты?» –

и вдоль улиц течёт ледяное дыханье мёртвых,

что вползает в реальность из сумрачной бездны Хель.

 

Сквозь колодец нулей, безымянных столетий груды

рвутся духи – их манят тревога и вера в чудо;

в кокон свёрнутый мир – фейерверки, мосты, дома –

вязнет в чёрном монеткой, подброшенной на удачу:

год истёрся до пыли, а новый ещё не начат –

и в прореху времён по-хозяйски вступает тьма.

 

Шаг её невесом – но в виденьях, немых и ломких,

запах крови и слёз, вкус свободы, надежд осколки –

всё дрожит, растворяется в мрачном, шальном огне,

выбирая, to be – или плыть серебристым пеплом…

Лунный плеск. Капитан, не спеша возвращаться в пекло,

равнодушно следит – кто-то выживет, или нет.