Терпкая осень
На часах — почти три часа.
Одиночество грязным промасленным зверем
выходит из чашки. Чаша — пьяна,
как я был вчера, как был я в апреле.
Холод по комнате, словно змея,
шипит отпечатками красных царапин.
На паркете — опять ничья,
а я проиграл дереву в крапинку.
Пожар из обугленных огненных листьев
лижет зрачок, с пеплом мешаясь.
Осень, как наспех зашитый китель,
висит на стуле, слегка качаясь.
Снимет наряд, оставшись нагой.
Осень тела едва ли стесняясь,
спустит юбку, махнув ногой,
зиме постыдно и зло ухмыляясь.
Я, наблюдая за танцем с окна,
корю себя за постыдное действо.
Как будто прохожий, увидев себя
в отражении чужого семейства.
Руки мои трясутся, со скрипом
рама под ними уходит назад.
Сетка, не спасавшая от москитов,
душит взгляд, и рябит в глазах.
Холод забрался так глубоко,
что до костей стало неладно.
Почему бы мне не закрыть окно,
если мне было всегда прохладно?
Ноябрь 2019
