О душе.

До мозолей натёрта душа, до кровавых мозолей;

 

Перевязаны ссадины старым, линялым тряпьём,

 

И болят, — только боли давно никакого вниманья;

 

А мазутную грязь даже щёткой не взять никакой.

 

Это верно, что сердце до смерти покоя не знает;

 

А когда, ну скажите, есть отдых разбитой душе?

 

Посинели, сплелись узелками раздутые жилы;

 

И слезает горелая кожа от жгучих лучей...