Скиталец
Не помня себя он по свету,
всё бродит без стона, мольбы;
встречая чужие рассветы,
бросаясь во мрак ворожбы;
бежит по ночным тротуарам
вдогонку за Призраком снов;
играя с душой на гитаре,
поёт только сердцем, без слов;
листая увядшую осень-
страницы пожухлой мечты,
молчит, как был Рок виртуозен,
раскрасив в цвет чёрный холсты.
Охвачена память войною,
он ищет ту гавань-причал,
где можно быть просто собою
и радостно утро встречать;
где крик, разносимый ветрами,
прибоем морской синевы,
дойдёт до любимой, слезами
омывшей дороги любви....
