Скиталец

Не помня себя он по свету,

всё бродит без стона, мольбы;

встречая чужие рассветы,

бросаясь во мрак ворожбы;

бежит по ночным тротуарам

вдогонку за Призраком снов;

играя с душой на гитаре,

поёт только сердцем, без слов;

листая увядшую осень-

страницы пожухлой мечты,

молчит, как был Рок виртуозен,

раскрасив в цвет чёрный холсты.

Охвачена память войною,

он ищет ту гавань-причал,

где можно быть просто собою

и радостно утро встречать;

где крик, разносимый ветрами,

прибоем морской синевы,

дойдёт до любимой, слезами

омывшей дороги любви....