В салоне у Музы

– Муза, душка, не дуйтесь! Но Прозой

Заболел – оголтелый дикарь!

В каждой строчке мне чудится доза!

Будто клад откопал – прозоларь.

 

– Вы поэт! Повод есть сомневаться?

И в поэзии путь по прямой.

Лет Вам больше, чем дважды по двадцать,

Чтобы дамой увлечься другой.

 

– Бесталанный я, видно, повеса,

А читатель из жалости льстит…

И стихи оскудели по весу,

И наивности в них – профицит.

 

– Бесталанный? Кокетка Вы, право,

Ваши мысли не просто слова!

Бриллианты! А чувства – оправа,

И кружится от них голова!

 

– Что стихи? Просто горстка изюма,

Проза – сочный духмяный инжир.

Стих бывает в минуту надуман,

В прозе можно полжизни прожить!

 

– От любви серым облаком – пепел,

Память – дым от сожжёных листов...

В Ваших строках волнение, трепет,

И готовый рассказ "про любов"!

 

– Пошутил. Вы поверили ?! Слёзы?

Пусть затёрто всё это, старо...

Напишу Вам о сказочных грёзах,

Муза, дайте скорее перо!

 

Осень,2019