За не ждавшей дверью

Из тёплых материнских рук

Пошла я жизнь шагами мерить.

Я помню дверь и робкий стук,

И скрип сухой не ждавшей двери.

 

Нет, этот дом меня не ждал.

Давно здесь не топилась печка,

И козырёк почти упал

На почерневшее крылечко.

 

Зачем случайность вспоминать?

А я сюда пришла случайно,

В тот самый дом, где чья-то мать

Очаг хранила изначально,

 

Качая нежно колыбель,

Ткала из грёз дорогу чаду

Через сугробы и метель,

Сквозь дым антоновского сада.

 

А сыну было суждено

Отведать дым в свинцовом гневе,

В родное выпорхнув окно,

Остаться птицей в синем небе.

 

Уже сосед пришёл домой

В шинели пыльной, длиннополой.

И ничего, что он хромой,

Зато живой, зато весёлый.

 

А мать всё ткёт из тёплых грёз

Дорогу сыну для возврата.

Уже и сад травой зарос,

И дом не рад лучам заката.

 

В лучах багряного огня

В нём сердце биться перестало,

Когда и матери не стало...

Ждал этот дом, но не меня...

 

И лишь за старым сундуком

Ещё трещал сверчок тоскливо

Своим сверчковым языком,

Всё о своём - о сиротливом.