Мама

А.

 

Можно пройти круги и квадраты ада,

Остановившись перед простой чертой…

Можно родиться лишь потому, что надо,

Так до конца и не уяснив — за что?!

 

Можно слагать стихи, не боясь цензуры,

Но замирать под взглядом — острей ножа,

Втягивать сердце в пятки, заслышав: «Дура!»

Робко кивать, под кожей душой дрожа.

 

Можно в глазах мужчин быть прекрасной феей,

Пышностью персей, золотом кос маня,

Но замирать от окрика, вмиг слабея,

И лепетать: «Мамуля, прости меня!

 

Ты у меня единственная, родная!»,

Всхлипом в груди немой подавлять протест.

Мама, бесспорно, много о жизни знает:

Вон, прожила свою — и твою доест.

 

Можно влюбляться, если никто не слышит,

Слать sms возлюбленному тайком,

Под одеялом прятаться — тише, мыши,

Кот не на крыше, глупая, он — кругом,

 

Вовсе не кот, а твой персональный ангел,

Ночью и днём грызущий родную кость —

Он из любви тебя посадил бы на кол,

В гроб уложил и выстрадал каждый гвоздь.

 

Впрочем, ещё не поздно расправить плечи,

Выпорхнуть из удушливо-нежных пут.

Время, вино, кино никого не лечит —

Лишь притупляет боль, но себе не лгут.

 

Можно успеть очистить от гнева память —

Лишь бы хватило воли себя спасать.

И не ваять фальшивых стихов о маме,

Чтобы однажды искренний написать.