ПОРТРЕТ

Фон пастелью, тушью штрих

На холсте в оконной раме.

Мир прерывистых прямых

Схож с осенними дождями.

 

Выступят из темноты

Окна, тени, силуэты.

За стеклом в горшках цветы

В спальнях, кухнях, кабинетах.

 

Капля пишет на стекле

Знак вопроса без причины.

И морщина на челе

Старит этого мужчину,

Что на покрывале тьмы

Отразился бликом глянца

За решёткою тюрьмы

Затянувшегося транса.

 

Волосы его седы,

Пряди падают рядами.

Как от скальпеля – следы,

Нанесённые годами.

 

Тих, но собран и суров,

Словно перед трудным боем.

И красноречив без слов,

Будто призванный судьбою

Бороздить морской простор

Дух «Летучего голландца»…

Или как тореадор,

Смерть ведущий в парном танце.

 

Не прочесть и не понять,

Тёмен взгляд как дно колодца.

 

Что тебе пришлось познать? –

Видно, то и мне придётся:

 

Как что смолоду беречь,

Как узнать, с судьбой играя,

Стоит ли игра та свеч,

И зачем скользить по краю.

А, спалив в игре свечу –

Как во мгле блуждать по кругу…

 

Но молчишь, и я молчу,

Нечего сказать друг другу.

 

Долог тягостный дурман.

Но, разбуженный рассветом,

Я усядусь на диван.

Призрак вещего портрета

Отряхну с усталых век,

За прозрение радея.

 

Густо выпал первый снег, –

Осень старится, седея...

...........................................................................

Картинка из интернета, в свободном доступе