ПОРТРЕТ
Фон пастелью, тушью штрих
На холсте в оконной раме.
Мир прерывистых прямых
Схож с осенними дождями.
Выступят из темноты
Окна, тени, силуэты.
За стеклом в горшках цветы
В спальнях, кухнях, кабинетах.
Капля пишет на стекле
Знак вопроса без причины.
И морщина на челе
Старит этого мужчину,
Что на покрывале тьмы
Отразился бликом глянца
За решёткою тюрьмы
Затянувшегося транса.
Волосы его седы,
Пряди падают рядами.
Как от скальпеля – следы,
Нанесённые годами.
Тих, но собран и суров,
Словно перед трудным боем.
И красноречив без слов,
Будто призванный судьбою
Бороздить морской простор
Дух «Летучего голландца»…
Или как тореадор,
Смерть ведущий в парном танце.
Не прочесть и не понять,
Тёмен взгляд как дно колодца.
Что тебе пришлось познать? –
Видно, то и мне придётся:
Как что смолоду беречь,
Как узнать, с судьбой играя,
Стоит ли игра та свеч,
И зачем скользить по краю.
А, спалив в игре свечу –
Как во мгле блуждать по кругу…
Но молчишь, и я молчу,
Нечего сказать друг другу.
Долог тягостный дурман.
Но, разбуженный рассветом,
Я усядусь на диван.
Призрак вещего портрета
Отряхну с усталых век,
За прозрение радея.
Густо выпал первый снег, –
Осень старится, седея...
...........................................................................
Картинка из интернета, в свободном доступе
