ДВОЕ

Слова, как строганные доски,

Прибиты намертво к строкам.

Их выстрогал Иосиф Бродский.

И эти строки на века.

Читаю тёсаные фразы,

Ступаю по ступеням строк

И пробегает змейкой сразу

От пяток к сердцу нервный ток.

Я не фанат адреналина.

Да и не те уже лета

Скакать с игривостью козлиной

С доски на доску. Суета.

Но неожиданно вдруг, нервно

Скользнул по смыслу фразы взгляд,

И чувства вздрогнувшая Серна

Метнулась молнией назад.

Затем, ступая по ступеням,

Спустилась к прежним мыслям фраз.

Не веря, что обманут тени,

Что обманулась в прошлый раз.

Но ей приходится верблюдом

Шагать меж скал и по песку,

Когда колючки стали блюдом

И зной несёт с собой тоску.

 

Взять лучше Кушнера в подмышку.

Иосиф будет только рад.

Не Кушнера, конечно, книжку

Его стихов про Ленинград,

Что стал опять Санкт-Петербургом.

Нет разницы в том никакой.

Он вскрыт божественным хирургом –

Разрез пульсирует рекой.

Мне лучше где-то в тихом парке

Купаться в шепоте страниц

И в день осенний, в меру жаркий,

Сомкнувши веки, слушать птиц.

Всё в мыслях лишнее отбросив,

сравню, что сравнивать нельзя:

Со мной здесь Александр, Иосиф,

Два антипода, но друзья.