Мой шедевр
Мой шедевр не дописан:
Завалялся под столом,
На перо мое нанизан,
И завернут он, как ком.
И шедевр мой, как ветер-
Улетел уже к другим,
И манящий темный вечер
Вскоре сделает слепым.
Улетевшую палитру
Вам, увы, уж не собрать,
Все что было - на селитру
Или хлеб пора менять.
Не имела места строчка,
Все скомкала по листочкам,
Я погибший поэтет:
Вот лежит мой пистолет.
Как положено шедевру,
Слово новое не к месту
Рассмешит задорных дам,
Или уж обрёк на срам
Я свои стишки, иначе,
Я поэт не той отдачи,
И не стать мне никогда,
Гёте, Байроном, Дюма.
Да не нужен мне шедевр,
Лишь бы мне тебя понять,
И счастливый, словно клевер,
Мог бы я спокойно спать.
