Мой шедевр

Мой шедевр не дописан:

Завалялся под столом,

На перо мое нанизан,

И завернут он, как ком.

 

И шедевр мой, как ветер-

Улетел уже к другим,

И манящий темный вечер

Вскоре сделает слепым.

Улетевшую палитру

Вам, увы, уж не собрать,

Все что было - на селитру

Или хлеб пора менять.

 

Не имела места строчка,

Все скомкала по листочкам,

Я погибший поэтет:

Вот лежит мой пистолет.

 

Как положено шедевру,

Слово новое не к месту

Рассмешит задорных дам,

Или уж обрёк на срам

Я свои стишки, иначе,

Я поэт не той отдачи,

И не стать мне никогда,

Гёте, Байроном, Дюма.

 

Да не нужен мне шедевр,

Лишь бы мне тебя понять,

И счастливый, словно клевер,

Мог бы я спокойно спать.