Потерявшийся

Та же несвежесть неба над небоскребами,

мажет блюдце кремом торт нерасклеванный,

Маше пора домой.

Маша свободна в n-стах шагах до метро, в метро –

дальше не видно, не слышно частот костров.

Маша идет за мной,

по бесконечному перешейку веков стучит

повестью метров погонных сквозь гроз стрекочущие

голосовые.

Поезд подходит к столице. Вливаясь песнями,

в прорезях стен прозрачных виляя штепселями,

порознь

крика совы

ждем, забывая, теряя, сверяясь, сплевывая,

дроны летают между, картинки склевывая,

кое-как доживаем до тридцати.

Не раздеваясь, вытягиваясь в струну,

тушками самолетов идем ко дну,

честно стараясь птичек не зацепить.

Маши уходят домой, а мне не уйти домой,

дом остался в точке какой-то другой прямой

неперелетных рельсов.

Кашляю, комом в горле поезда стоят,

уставшие ждать огня, уставшие ждать меня.

Но разве я здесь?