В КРАЮ НЕПУГАНЫХ ПСКОВИТЯН

За рекой, за Великой, в Завеличье,

Где трава особенно зелена, свежеумыта,

А коровы на ней особо домашние - уютные, самодостаточные,

А молоко у них желтое от одуванчиков -

 

Всё поют Скобаря Под Драку, в пляс пускаясь под крики «Асса!»…

И в центре града, который, действительно, брат мой Семин, прекрасней, когда небо над ним в облацех -

Свет моих очей, Храм Василия на Горке,

С колоколами, будто опущенные орудийные стволы чугунных пушек, выглядывающие из древних бойниц…

 

С любопытством поглядывающие псковитянки и улыбчивые псковичи,

Не видавшие монгольских лиц еще со времен доигоревых,

Благодаря дипломатическому гению Александра Невского - племянника Батьки, то бишь хана Батыя,

Где еще с кривичей кривят, будто скобы гнут, слова –

 

Например кремль у них - кром, монастырь - номастырь, печки – печкИ…

И на этой земле кривых богатырских слов, где аж по 7 церквей на 100 кв.метров -

Все так пронзительно, светло и величественно,

И русско-византийским духом пахнет,

 

И древним лесом, и медом, и амброй, и воском…

А скоборяне торжественно живущие,

С нескрываемым величием в кафе и ресторанах хлеб насущный жующие,

Что я, убив псковича-комара, оглянулся на своих друзей…