В КРАЮ НЕПУГАНЫХ ПСКОВИТЯН
За рекой, за Великой, в Завеличье,
Где трава особенно зелена, свежеумыта,
А коровы на ней особо домашние - уютные, самодостаточные,
А молоко у них желтое от одуванчиков -
Всё поют Скобаря Под Драку, в пляс пускаясь под крики «Асса!»…
И в центре града, который, действительно, брат мой Семин, прекрасней, когда небо над ним в облацех -
Свет моих очей, Храм Василия на Горке,
С колоколами, будто опущенные орудийные стволы чугунных пушек, выглядывающие из древних бойниц…
С любопытством поглядывающие псковитянки и улыбчивые псковичи,
Не видавшие монгольских лиц еще со времен доигоревых,
Благодаря дипломатическому гению Александра Невского - племянника Батьки, то бишь хана Батыя,
Где еще с кривичей кривят, будто скобы гнут, слова –
Например кремль у них - кром, монастырь - номастырь, печки – печкИ…
И на этой земле кривых богатырских слов, где аж по 7 церквей на 100 кв.метров -
Все так пронзительно, светло и величественно,
И русско-византийским духом пахнет,
И древним лесом, и медом, и амброй, и воском…
А скоборяне торжественно живущие,
С нескрываемым величием в кафе и ресторанах хлеб насущный жующие,
Что я, убив псковича-комара, оглянулся на своих друзей…
