Бежим, бежим
«Бежим, бежим!»
Сожженных нервов мили
пластаются, как дохлые ужи.
А следом – те, кого не докормили
мы лучшими кусочками души.
Слабеют ноги. Холод наступает.
Пейзаж вокруг – один сплошной пробел.
И тишина тяжелая, тупая,
как будто мир нарочно онемел,
джеклондоновский, грубый и колючий.
И вой – неужто волчий? – за спиной.
02, 03!
Но нет – смартфон заглючил,
застыл навек в ладони ледяной.
«Вперед, вперед, вперед!..»
Но слишком поздно:
упал – и превратился в нежный ком.
Зову, пинаю – не меняет позы
и… почему-то пахнет шашлыком.
