В провинции

В скрипучих санях по казенным домам,

овеянным тенью Пегаса,

возил пьяный бред, поэтический хлам

известный хитрец и пролаза,

миляга, умелец подковывать блох –

да только чужими руками.

Коллеги хвалили и мысли, и слог

и вроде бы даже не лгали,

а просто немного кривили душой –

привычно, в разумных пределах.

 

Привычно чадил костерок небольшой.

И муза привычно потела –

унылая муза, стандарт «эконом»,

бескрылая «Мисс Захолустье».

Какое перо?! Исключительно лом.

Предел поэтической грусти.

Такая добром не отпустит,

пока не накормит волшебным борщом,

в котором вода Иппокрены

и местная свекла. Чего же еще?

Нектара крепленого. С хреном.

И сразу – моря по колено,

и сразу вознесся ты буйной главой.

И к статуе гнома на даче

тропу проложил ты – и строчкой кривой,

и тяпкой слегка подбатрачил.

И мэтры к тебе вдохновенно грядут,

шашлык и настойка – основы!

Готовы к похмелью, к сезону простуд…

 

А к славе… увы, не готовы.