Ты

мне режут шею твои нежные засосы,
и вкус соленых губ еще горчит на подбородке.
Ты говоришь, что вовсе не забросил любить меня,
ведь так написано на каждой свежей фотке.

Люби меня до хрипов, до истерик, до мятых простыней до битых рамок,
я стану твоей похотью, я стану твоей тенью, я буду петь молитвы в наших храмах.
Ты -это больше, больше веры в Бога,
я без тебя тихонько угасаю.
А ты меняешься, как в Питере погода,
и я, наверно, каждый день проститься обещаю.

Про тебя не покажут с утра прогноз погоды,
и на твоих облаках на долго не зависнуть.
А у меня синеют губы от перепадов кислорода,
когда кидаешь ты мое "люблю" в свой чёрный список.