Жизнь в стихах, подобно точке
Всех я достал, своей писанной жизнью.
Живу среди тех, кто плитою накрыт.
Моя сущность несёт в этот мир депрессивность,
Как чувство, когда остаёшься один.
Тяжело находить с людьми мне общение,
Зарос фобией социума я до корней.
Сижу как призрак в полуденной болезни,
Привычка писать в ходе вещей.
Речь забываю, когда рядом все,
Человек-обезьяна, та что держит руки у рта.
Стихи для меня что-то больше общения,
Скажем, умру, но вечность моя...
