ШУТКА

Я писал стихи и повести,

И для песенок куплет,

Ни стыда не знал ни совести,

Словно их на свете нет.

 

Рифмы пыжились убогие,

Строчки вились от "ужей".

А детей у Бога много, и

Чем же я других хужей?

 

Муза хмурилась сердитая,

Материла мой задор,

Но мурло сто лет не бритое

Не побила до сих пор.

 

Время мчит, Конец идилии.

(пусть утешатся враги)

На совет идти к Вергилию

Мне на дантевы круги.

 

Там течёт речонка Лета,

Ветер треплет коноплю.

Назову себя Поэтом,

Старика повеселю.