ШУТКА
Я писал стихи и повести,
И для песенок куплет,
Ни стыда не знал ни совести,
Словно их на свете нет.
Рифмы пыжились убогие,
Строчки вились от "ужей".
А детей у Бога много, и
Чем же я других хужей?
Муза хмурилась сердитая,
Материла мой задор,
Но мурло сто лет не бритое
Не побила до сих пор.
Время мчит, Конец идилии.
(пусть утешатся враги)
На совет идти к Вергилию
Мне на дантевы круги.
Там течёт речонка Лета,
Ветер треплет коноплю.
Назову себя Поэтом,
Старика повеселю.
