Почти что исповедь
Не столько юмор, сколько ирония...
В семнадцатом году, ещё до революции
В сознании моём с приходом в Поэмбук,
Писала я стишки, не то, чтоб лапой курица,
Используя запас известных слов и букв.
Я их звала – стихи, хотя и неказистые,
И не гнушалась в них простых глагольных рифм,
Как собственных детей любила их неистово,
Кто говорит, что не, не верьте, это миф.
Узнав, что не в чести здесь штампы и банальности,
Я стала проверять на их предмет себя.
Мой личный графоман, в итоге, сдох от зависти,
А стать поэтом так и не успела я.
Едва не пересох ручей моей словесности,
Но воскресила я почившего во мне,
Чтоб извлекать на свет почти пропавших без вести
Из-под завалов не-
отёсанных камней.
Подёрнулась ледком речушка темноокая,
Последнее "прощай" октябрь просипел.
Строчу очередной шыдевр, бумагу комкая,
Поскольку не могу его держать в себе.
31.10.19
