Между строк
Ночь, не спится, звенит голова.
Под ударами молота кофе.
Как в бездарном рисунке сова,
Отражается в зеркале профиль.
Да не лучше бы вышел и фас,
Час под утро не гож для портрета.
Не по этому делу Пегас ,
Не годятся в портреты поэты.
Под огнём жмётся долу свеча,
Как салага при первом обстреле.
Чайник, боцманом старым ворча,
Кипятится. Дрова прогорели.
Сонной мухой шевелится мысль,
Оставляя следы на бумаге.
Видно, музы так долго тряслись
На усталой крылатой коняге,
Что способны навеять лишь сны,
Где корабль несётся на рифы,
И под клёкот кипящей волны
Между строк погружается в мифы.
