Хранящий бога, сам храним.

Хранящий бога, сам храним,

Да не из уст исходит вера.

Сгорит ещё десятый Рим,

И ляжет наземь неба сфера.

 

Ужель тогда в сердца войдёт?

Но зная нынешних, навряд ли.

Увы и ах, бог не живёт,

Там, где с душой играют в прятки.

 

Там где хранят его в словах,

Казённо поминая всуе.

Ни в шитых золотом углах,

Ни в звонком колокольном гуле.

 

Нет, бог распят не на кресте,

Задушен вечной показухой.

Когда кричат, уверуй, те,

Кто не познал святого духа.

 

Он позабыт в пустых речах,

Задавлен хламом славословья.

Он утонул в пустых очах,

Сердцах, бездумных изголовьях.

 

Но он по прежнему живёт,

Нет, не ищите в злате храмов.

Он с работягами встаёт,

В руках мозолистых сохранно.

 

Там соль земли, там её свет,

Совсем не в каменной палате.

Его на пашне первый след,

И глас его в кузнецком мате.

 

Он у бродяги в башмаках,

Он в розовеющем рассвете.

И у художника в кистях,

Живёт он рифмами в поэте.

 

Живёт везде, где есть душа,

Бог есть любовь, ведь это просто.

Глядит он солнцем не спеша,

С любовью, зажигает, звёзды.