ПОЭТЕССА
Стих неказист, а поэтесса - чудо.
Держу в руках озябшую ладонь,
В глазах её осенняя простуда,
Но есть вино, заварка и огонь.
К печурке кресло.
- Как зовут Вас?
- Настя.
- Ну, вот и славно, будем воскресать.
Возьмите чай и плед английской масти
Или шотландской, как их различать?
Нахальный кот взобрался на колени,
Она его щекочет за ушком,
В саду сыром ещё гуляют тени,
И день ненастный тянется тишком.
- Я не поэт и не имею права
Судить других, кто с Музою знаком.
- Но Ваша книга?
- Мягкая оправа
Мечтаний детских и амбиций ком.
- А слог и рифма?
- Настенька, пустое,
Придёт и к Вам умение руки.
Охота ль тратить время золотое
И сохнуть, словно ива у реки?
Она смеётся:
- Сохнуть нет желанья,
И не писать я тоже не могу.
Слова тревожат, просто наказанье,
Стихи зовут тропинкой на снегу.
Увы, увы... Я болен этим тоже
Неизлечимо, к бабке не ходи,
Стихи скребут крупой февральской рожу
И, не растаяв, копятся в груди.
Увы и ах... А, впрочем, други, бросьте
Моих стихов нечёсаную рать,
Когда ещё придёт такая гостья,
Чтоб ноготки её поцеловать?
