ПОЭТЕССА

Стих неказист, а поэтесса - чудо.

Держу в руках озябшую ладонь,

В глазах её осенняя простуда,

Но есть вино, заварка и огонь.

 

К печурке кресло.

- Как зовут Вас?

- Настя.

- Ну, вот и славно, будем воскресать.

Возьмите чай и плед английской масти

Или шотландской, как их различать?

 

Нахальный кот взобрался на колени,

Она его щекочет за ушком,

В саду сыром ещё гуляют тени,

И день ненастный тянется тишком.

 

- Я не поэт и не имею права

Судить других, кто с Музою знаком.

- Но Ваша книга?

- Мягкая оправа

Мечтаний детских и амбиций ком.

 

- А слог и рифма?

- Настенька, пустое,

Придёт и к Вам умение руки.

Охота ль тратить время золотое

И сохнуть, словно ива у реки?

 

Она смеётся:

- Сохнуть нет желанья,

И не писать я тоже не могу.

Слова тревожат, просто наказанье,

Стихи зовут тропинкой на снегу.

 

Увы, увы... Я болен этим тоже

Неизлечимо, к бабке не ходи,

Стихи скребут крупой февральской рожу

И, не растаяв, копятся в груди.

 

Увы и ах... А, впрочем, други, бросьте

Моих стихов нечёсаную рать,

Когда ещё придёт такая гостья,

Чтоб ноготки её поцеловать?