Исчо

Исчо

 

Поэт я писучий, херачу стихи

Для тех, кто в душе не обмылок,

Тогда как поэзия, черт побери,

Средь выпитых чахнет бутылок.

 

Отец говорил мне, сырые стиша

Предлог для любого поноса,

Сынок, ты в себя бутерброд неспеша

Пихни и оставишь всех с носом.

 

Желудок набит, вдохновенье цветет

Поганкою бледной, но яркой…

И строчка за строчкой в тебе так и прёт

Поэзия… без пережарки.

 

А дед мой читабельник квохчет. Исчо,

Будней новизну описуя,

Внучок, подставляй-ка ты рифме плечо

Её в свои строфы пасуя.

 

Исчо, так исчо… не обмык я мельчать,

Мне известность нужна и почесть,

Что я накостряю читатель в печать

Редактор нехай ухапдопчет.

 

Нехай он пригладит, расчешет опус,

Направо его и налево,

С хренком пожует на свой собственный вкус

И всучит людям всем умело.

 

Поэзия это не просто навоз,

Где в кучу сдобряют идеи,

А грузится в будущее паровоз

И пахнет под солнцем и преет.