Исчо
Исчо
Поэт я писучий, херачу стихи
Для тех, кто в душе не обмылок,
Тогда как поэзия, черт побери,
Средь выпитых чахнет бутылок.
Отец говорил мне, сырые стиша
Предлог для любого поноса,
Сынок, ты в себя бутерброд неспеша
Пихни и оставишь всех с носом.
Желудок набит, вдохновенье цветет
Поганкою бледной, но яркой…
И строчка за строчкой в тебе так и прёт
Поэзия… без пережарки.
А дед мой читабельник квохчет. Исчо,
Будней новизну описуя,
Внучок, подставляй-ка ты рифме плечо
Её в свои строфы пасуя.
Исчо, так исчо… не обмык я мельчать,
Мне известность нужна и почесть,
Что я накостряю читатель в печать
Редактор нехай ухапдопчет.
Нехай он пригладит, расчешет опус,
Направо его и налево,
С хренком пожует на свой собственный вкус
И всучит людям всем умело.
Поэзия это не просто навоз,
Где в кучу сдобряют идеи,
А грузится в будущее паровоз
И пахнет под солнцем и преет.
