РАЗМЫШЛЕНИЯ О ЧУВСТВАХ
Какими тягостными могут быть мгновенья
Меж словом резким, обронённым невпопад,
И болью злой обиды. И как слабы звенья
Цепи, ведущей слепо нас то в рай, то в ад –
Как будто нить того заветного клубка,
Что Ариадной вручена была Тезею
С любовью вместе. Цепь любовная тонка.
И не подвластен ни святому, ни злодею
Её сверкающий как золото металл…
Или, подобный воронёной чёрной стали,
Огнеупорный тугоплавкий материал,
Где примесь ревности, сомнений и печали
Рукой недоброю добавлена в булат.
Как странно сделать из него любви творенье.
Тяжёл и крепок, но не радует он взгляд;
И, как сосулек ледяное оперенье
У зимних крыш, он хладен. И как зимний сад
Уныл и мрачен и достоин сожаленья…
То нить, то цепь. На волю или же в темницу.
Но разорвёшь – убьёшь надежду и мечту.
И потому загадкой, храмом иль гробницей,
Мне будет цель, что я, быть может, обрету.
Достигну ль цели? – вот какая закавыка.
А коль достигну, буду ль рад в конце пути?
Но не оставит след тот робкий горемыка,
Кто вовсе, дух смирив, откажется идти.
Прощать, любить, не упираясь в идеал,
Оставив главное, отвергнув наносное.
Не возводить гордячку-спесь на пьедестал.
Считать по осени цыплят, а не весною.
И чувства светлые всё пробовать беречь.
И по крупицам собирать корзину счастья.
Всё это просто, сбросив боль-досаду с плеч,
Но только, если боль не выросла из страсти.
Где светлой песне место есть, там тьма кочует
Цыганкой-сплетницей с горячим шепотком.
И пусть любовь ожоги прежние врачует,
Вновь ревность душу нам ошпарит кипятком.
И потому обречены порой страдать,
Завязнув в чувствах огневых и громогласных.
Мы копим ветошь, что не сжечь и не продать:
Часы сварливых ссор
и сумрак дней ненастных.
Сменяет солнечную тишь гроза и град.
Вино уныния полнит сосуд терпенья.
Настроит мысль как скрипку на минорный лад,
И будет оная блуждать по настроенью.
Упасть, забыв о неподстеленной соломе,
Тому придётся, кто лелеет спесь тайком.
Стирается паркетный лоск в уютном доме,
Когда мы топчем память гневным каблуком.
Оставить бы сию бесплодную затею,
Семь раз отмерив и отрезав тоже семь.
Привычкой мнить любовь – прескверная идея:
Уйдёт она однажды.
Тихо.
Насовсем...
