РАЗМЫШЛЕНИЯ О ЧУВСТВАХ

Какими тягостными могут быть мгновенья

Меж словом резким, обронённым невпопад,

И болью злой обиды. И как слабы звенья

Цепи, ведущей слепо нас то в рай, то в ад –

 

Как будто нить того заветного клубка,

Что Ариадной вручена была Тезею

С любовью вместе. Цепь любовная тонка.

И не подвластен ни святому, ни злодею

 

Её сверкающий как золото металл…

Или, подобный воронёной чёрной стали,

Огнеупорный тугоплавкий материал,

Где примесь ревности, сомнений и печали

Рукой недоброю добавлена в булат.

 

Как странно сделать из него любви творенье.

Тяжёл и крепок, но не радует он взгляд;

И, как сосулек ледяное оперенье

У зимних крыш, он хладен. И как зимний сад

Уныл и мрачен и достоин сожаленья…

 

То нить, то цепь. На волю или же в темницу.

Но разорвёшь – убьёшь надежду и мечту.

И потому загадкой, храмом иль гробницей,

Мне будет цель, что я, быть может, обрету.

 

Достигну ль цели? – вот какая закавыка.

А коль достигну, буду ль рад в конце пути?

Но не оставит след тот робкий горемыка,

Кто вовсе, дух смирив, откажется идти.

 

Прощать, любить, не упираясь в идеал,

Оставив главное, отвергнув наносное.

Не возводить гордячку-спесь на пьедестал.

Считать по осени цыплят, а не весною.

 

И чувства светлые всё пробовать беречь.

И по крупицам собирать корзину счастья.

Всё это просто, сбросив боль-досаду с плеч,

Но только, если боль не выросла из страсти.

 

Где светлой песне место есть, там тьма кочует

Цыганкой-сплетницей с горячим шепотком.

И пусть любовь ожоги прежние врачует,

Вновь ревность душу нам ошпарит кипятком.

 

И потому обречены порой страдать,

Завязнув в чувствах огневых и громогласных.

Мы копим ветошь, что не сжечь и не продать:

Часы сварливых ссор

и сумрак дней ненастных.

 

Сменяет солнечную тишь гроза и град.

Вино уныния полнит сосуд терпенья.

Настроит мысль как скрипку на минорный лад,

И будет оная блуждать по настроенью.

 

Упасть, забыв о неподстеленной соломе,

Тому придётся, кто лелеет спесь тайком.

Стирается паркетный лоск в уютном доме,

Когда мы топчем память гневным каблуком.

 

Оставить бы сию бесплодную затею,

Семь раз отмерив и отрезав тоже семь.

Привычкой мнить любовь – прескверная идея:

Уйдёт она однажды.

Тихо.

Насовсем...