НЕ ПОЭТ

Поэт всегда! А это значит, -

Стихами он поёт и плачет.

И ничего не нужно боле,

хоть знает, что исчезнут вскоре.

 

Огонь возьмёт его страницы

И с пеплом ветер закружится.

Но пишет жизнь опять и снова,

Об этом мире: старом, новом.

 

О птицах, что на крыльях мчатся,

О ветре что с листвою в танце.

Но кто-то прочитает это, -

И это он за всё в ответе.

В глазах читателя ответ -

Он снова слышит, - не поэт.

 

И снова стонут, плачут ночи,

он пишет о мечтах и прочем.

Вдруг, умирает над листами,

соединенный с небесами.

 

И там за облаком вдруг слышит-

Что гений был, теперь не дышит...

Его стихи в печальном зале

Все шишки мира заказали.

 

А он ел черный хлеб и воду,

Надеялся лишь на свободу.

Сжигал свои стихи все чаще,

А ночью кофе пил из чашки.

 

Рождал, любил своих героев

И слушал критиков суровых.

А те плевались, улыбались, -

словами молнией взрывались.

И снова говорили: "нет

кидай все в топку, - не поэт..."