Муза и поэт
Всё оживало под его пером –
Из многоточий получался дождик,
Хоть был он ни волшебник, ни художник –
Всё оживало под его пером.
И так с теченьем многих зим и лет,
Подчас грустинкой краски разбавляя,
В пейзажах непридуманных желая
Прекрасной Музы отыскать портрет,
Он всё писал, не покладая сил…
От этих строчек веяло весною,
А он, безумный, бредил ей одною
И о прощеньи Господа просил.
А был ли грешен? В том то и беда!
Назвать грехом порыв души несчастной,
Где чувства так нежны и так прекрасны,
Язык не повернётся никогда.
Ну а когда он чудо сотворил,
Хоть сам, конечно, и не знал об этом,
Она вдруг назвала его поэтом -
Та Муза, о которой он грустил…
А что за чудо? – Стоит ли гадать…
Ведь мы порой, признаться, вместе с вами
И наяву следим за чудесами,
Но нам их тайной сути не понять.
