Стихи пишет каждый, кому ни лень
***
Стихи пишет каждый, кому ни лень:
о любви к родине, о несчастной любви,
о предательстве и о счастье.
И для детей пишут изо дня в день,
и верлибров, как клопов развели.
А ещё проще: у других украсть и
выдать за свои эту дребедень
о боге, об измене, суициде,
когда нет бога, сплошная измена.
И читать это изо дня в день
всё равно, что портвейном цедили
в чашу с цикутой из вен. А
никто не задумался, что гений и ген
единокровно однокоренны;
а после портвейна – бог на измене,
предатель сдаётся в плен,
дети и те оверлибрены,
а счастье с несчастьем вдвоём на арене.
Чужие стихи углубляют крен
между реальностью и безумием,
если б не одна запятая:
дело в том, что и в меня переброшен ген
выплёскивать тексты везувием,
я ими уже зарастаю.
Ведь я тоже люблю родину и верлибр,
детей люблю, мечтаю о сцене,
как и всех, меня предавали бабы,
и для них и для бога я выбирал калибр
посуда, куда, наконец, сцедят
портвейна в качестве моей награды.
