Стихи пишет каждый, кому ни лень

***

Стихи пишет каждый, кому ни лень:

о любви к родине, о несчастной любви,

о предательстве и о счастье.

И для детей пишут изо дня в день,

и верлибров, как клопов развели.

А ещё проще: у других украсть и

 

выдать за свои эту дребедень

о боге, об измене, суициде,

когда нет бога, сплошная измена.

И читать это изо дня в день

всё равно, что портвейном цедили

в чашу с цикутой из вен. А

 

никто не задумался, что гений и ген

единокровно однокоренны;

а после портвейна – бог на измене,

предатель сдаётся в плен,

дети и те оверлибрены,

а счастье с несчастьем вдвоём на арене.

 

Чужие стихи углубляют крен

между реальностью и безумием,

если б не одна запятая:

дело в том, что и в меня переброшен ген

выплёскивать тексты везувием,

я ими уже зарастаю.

 

Ведь я тоже люблю родину и верлибр,

детей люблю, мечтаю о сцене,

как и всех, меня предавали бабы,

и для них и для бога я выбирал калибр

посуда, куда, наконец, сцедят

портвейна в качестве моей награды.