Прости

Листья шепчутся в ритме легато

и вальсируют, томно кружась.

Осень просит их: "Тихо, не надо!

Не срывайте вы с тайны печать!

На зелёных листах позолотой

расписала штрихами любовь.

Отчего боль души обнажённой

вы вверяете крыльям ветров?!

Ненадёжны, увы, и беспечны,

разнесут, растеряют в пути,

а костры, забирая всё в вечность,

мне золою напишут: Прости..."