Прости
Листья шепчутся в ритме легато
и вальсируют, томно кружась.
Осень просит их: "Тихо, не надо!
Не срывайте вы с тайны печать!
На зелёных листах позолотой
расписала штрихами любовь.
Отчего боль души обнажённой
вы вверяете крыльям ветров?!
Ненадёжны, увы, и беспечны,
разнесут, растеряют в пути,
а костры, забирая всё в вечность,
мне золою напишут: Прости..."
