Орочье

В нас, если вдуматься, преобладает орочье.

К нам не приладишь рюшечки да оборочки,

хоть и прикинемся сами порой паяцами –

нем не пристало таких пустяков бояться, и…

 

чести мы не уроним – нашей, простой, звериной. А ведь другой и нету – книжник, а ну не ври нам. Честь – не товар на выбор, честь – не слова на выброс. Это курган могильный, что на равнине вырос. Это приют последний нашей задорной рати. Это завет негромкий наших ушедших братьев:

 

эти пределы – наши, их только с ветром делим.

 

Эй, берегите глотки – вы не о нас радели! Нашей дешевой кровью куплено завтра ваше…

Что ж ты бумажкой мятой, книжник, над нами машешь? Все договоры ваши – купля или продажа, все размышленья ваши – как узаконить кражу чьих-то лесов и пашен, чьих-то сердечек слабых.

Наши сердца в мозолях, наши в мозолях лапы. Эта броня покрепче лучших эльфийских сплавов.

Что вам до нашей чести? Что вам до нашей славы?

Что нам чужие блага, гильдии и альянсы? Если не будет мяса, мы проживем на ямсе. Если не будет крыши, ветви укроют орков.

Что нам отряды ваши, если у наших – орды?

Мы созидаем судьбы, вы создаете квенты… Что нам герои ваши? Мы-то ведь сплошь – легенды.

 

Снова иду полями – рыжими, оскуделыми.

Снова живу я орком – в квесте и за пределами.

Снова делю по-братски хлеба сухую корку.

Все-таки это классно – быть настоящим орком.