Decadence

Мне легче не станет

от того,

что захочешь вдруг попрощаться,

Мне легче не станет

при прерванном лете.

Пожелаю –

усопну

в этом глухом,

одиночеством пахнущем свете

и исправлю свои

мимолётные

исчисления в смерти.

 

Тридцать семь.

Ты замолвишь за меня словечко?

 

Тридцать пять.

Когда от меня

не останется ничего,

кроме яда.

 

Ты прости,

если б я мог,

то я бы исправился.

Но разве не поздно

скорбеть

о потерянном

и несколько душном

завете?