Decadence
Мне легче не станет
от того,
что захочешь вдруг попрощаться,
Мне легче не станет
при прерванном лете.
Пожелаю –
усопну
в этом глухом,
одиночеством пахнущем свете
и исправлю свои
мимолётные
исчисления в смерти.
Тридцать семь.
Ты замолвишь за меня словечко?
Тридцать пять.
Когда от меня
не останется ничего,
кроме яда.
Ты прости,
если б я мог,
то я бы исправился.
Но разве не поздно
скорбеть
о потерянном
и несколько душном
завете?
