Мечта

Уж год семнадцатый прошёл

Столетья двадцать и один.

Мы, не заметив кто пришёл,

Как он предрёк, творим, творим.

 

Быть может где то средь дорог,

Ведущих в Шамбалу иль Рим,

Он от насмешек весь промок,

Бредёт неведомый, как нимф.

 

К нему глазами всех тревог,

Надежд, и болей, и добра

Бредут, уставшие с дорог,

Конечно, смелые с утра.

 

А он идёт себе, идёт

Искать у Вечности ответ –

В горах иль городе живёт

Тот самый искренний поэт,

 

Тот, о котором Вознесенский,

И Пастернак, и Блок мечтали,

Любовью поднятый вселенской,

Достигнет звёзд, оставшись с нами.

 

Чтобы искрили наши души,

В глазах горел задор младой,

Чтоб резал правду и не трусил

Язык, не брызгая водой.

 

И не родившийся когда то

Родится пусть! И миру рад

В строю поэтов и солдатов

За честь и правду жизнь отдаст.

 

Чтобы дрожали в небе звёзды

В экстазе, радуясь тому,

Что на Земле земные гости

Глаголом жгут душ тишину.

 

Чтоб ты меня не понимая

Как буд то, всё таки ждала,

Чтоб я ответ, конечно, зная,

Летел на свет, съев удила.

 

Чтоб лето ухало дождями

И грело строчкой золотой.

Чтоб расстоянье между нами

На ощупь чувствовать рукой.

 

Чтоб было жарко негодяям,

Как в том котле у ста чертей,

Чтоб подлость не прошла им даром

Любовь была бы всех главней!...

 

Чтоб год который на планете

Столетий двадцать и тире

Мы жили, ждали, не заметив, --

Ведут нас нимфы к Шамбале.