Мечта
Уж год семнадцатый прошёл
Столетья двадцать и один.
Мы, не заметив кто пришёл,
Как он предрёк, творим, творим.
Быть может где то средь дорог,
Ведущих в Шамбалу иль Рим,
Он от насмешек весь промок,
Бредёт неведомый, как нимф.
К нему глазами всех тревог,
Надежд, и болей, и добра
Бредут, уставшие с дорог,
Конечно, смелые с утра.
А он идёт себе, идёт
Искать у Вечности ответ –
В горах иль городе живёт
Тот самый искренний поэт,
Тот, о котором Вознесенский,
И Пастернак, и Блок мечтали,
Любовью поднятый вселенской,
Достигнет звёзд, оставшись с нами.
Чтобы искрили наши души,
В глазах горел задор младой,
Чтоб резал правду и не трусил
Язык, не брызгая водой.
И не родившийся когда то
Родится пусть! И миру рад
В строю поэтов и солдатов
За честь и правду жизнь отдаст.
Чтобы дрожали в небе звёзды
В экстазе, радуясь тому,
Что на Земле земные гости
Глаголом жгут душ тишину.
Чтоб ты меня не понимая
Как буд то, всё таки ждала,
Чтоб я ответ, конечно, зная,
Летел на свет, съев удила.
Чтоб лето ухало дождями
И грело строчкой золотой.
Чтоб расстоянье между нами
На ощупь чувствовать рукой.
Чтоб было жарко негодяям,
Как в том котле у ста чертей,
Чтоб подлость не прошла им даром
Любовь была бы всех главней!...
Чтоб год который на планете
Столетий двадцать и тире
Мы жили, ждали, не заметив, --
Ведут нас нимфы к Шамбале.
