Плач Иеремии

А ежели дважды — да в ту же реку,

под ночное петушиное "кукареку" —

и откуда в городе взялся петух?

 

Да беда вот — увы, в моих палестинах

нет реки — только где-нибудь на картинах,

а над морем последний луч заката потух...

 

Вариант: свеча погасла — и стеарином

покрыт, как ель зимою снегом, старинным

внешне кажется бронзовый канделябр.

 

Душно в тёмной комнате. Вентилятор —

лишь развлеченье. Типа, кино и театр.

Он же — и рыба, судя по наличию жабр.

 

И оглянешься сдуру назад — не стоила

даже свеч та игра. И пора уже в стойло

своего Пегаса ставить — давно пора...

 

Но надежда всё еще тлеет, теплится:

может, всё-таки слюбится, стерпится.

А на то, что уже написано — нет топора.

 

Скоро осень наступит — с дождями, грозами.

Это значит — пора мне заняться прозою.

Но смыкаются веки, и нервно дрожит желвак.

 

Это даже не стих — а, скорее, плачь Иере́мии,

чтоб добиться хотя бы квартальной премии —

ибо нобели все давно потрачены на "живаг"...