Иван Тарасюк. Из народной поэзии
БЛАГОСЛОВИ
Благослови, Господь, всех уходящих —
согбенность спин, опущенность голов...
Того, кто, не поладив с настоящим,
и к смерти оказался не готов.
Благослови с собой не совладавших,
кто был не в состоянье груз вины
нести по жизни. Смертью храбрых павших
на поле боя собственной войны...
Всех тонущих в пучине невезенья,
утративших душевный свой покой,
чьей совести недужной угрызенья
к бессоннице ведут ночной порой.
Не принятых, непонятых, забытых,
талантов, не оцененных никем,
чванливым равнодушием убитых,
всех тех, кто, оказавшись в тупике,
в безвыходности суд свершили скорый,
сломавшись под ударами судьбы...
Лишившихся поддержки и опоры,
потерянных в безликости толпы…
И пожалей, Господь, ты тех счастливцев,
что обрели и славу, и успех —
тоска и пустота сквозят в их лицах,
гордыни и зазнайства тяжкий грех…
2019
* * *
СМИРЕННОЕ
Ты постели ковровую дорожку,
салфетку кружевную на комод.
И привыкай к тому, что понемножку
вся жизнь пройдёт. И с нею — боль пройдёт.
Не увлекайся слишком зеркалами —
то правду говорят, то льстиво лгут
и в гибельной для света амальгаме
неведомую тайну берегут.
И не листай семейные альбомы —
загробный мир давно забытых лиц:
пусть многие из них тебе знакомы,
бессмысленно пред прошлым падать ниц.
И не гонись за модными вещами,
что пыль лишь собирают по углам —
пусть вид их полон ложных обещаний,
от смерти не спасёт весь этот хлам.
И не стремись расширить круг общенья —
в тебе весь мир и тайна бытия.
Простив других, себе не жди прощенья,
ведь всё решает главный Судия.
Иди по жизни тихими шагами,
не смяв траву и не сорвав цветок…
Порой теряя почву под ногами,
не бойся ничего — ты одинок.
2019
* * *
В БЕЛОМ МИРЕ
Устаю я от раздумий,
мрачных мыслей и предчувствий.
Словно злобною колдуньей
загово́рен, к бездне мчусь я.
С неба сыпят снега хлопья,
покрывает землю саван...
Мысли, праздные холопья,
что б поверить в чудеса вам?
Пусть снаружи ветер воет —
слышишь? снова хлопнул ставнем...
Скоро белым всё покроет,
будто с чистого листа мне
предлагает жизнь начати,
будто прежде я и не́ жил —
чтоб невиннее дитяти
стал я снова — мил и нежен.
Чтоб забылись все печали,
все долги и пригрешенья,
чтобы Слово — как "в начале"
стало словом утешенья.
Чтобы комья чёрной злобы
снег от взора скрыл навеки,
не дрожали больше чтобы
от бессониц мои веки...
В белом мире нету боли,
в белом мире нету горя,
в белом мире много воли...
В белом праздничном уборе
спит земля невестой Бога,
словно спящая царевна...
Погоди и ты немного,
вежды смежь свои негневно,
засыпай — покой и нега,
красота и благолепье
в этом мире, полном снега,
В белом мире. В белом склепе.
2018
* * *
ПОХУДЕЛ МОЙ КАЛЕНДАРЬ
Похудел мой календарь —
в нём листков осталось мало.
Доставай свой инвентарь,
строй помост для карнавала!
Скоро будет Новый Год,
вновь у ёлки смех и свалка.
Пусть взойдёт на эшафот
старый год — его не жалко.
Декабрь, 2018
* * *
СТИХИ-СИРОТКИ
Голова трещит, как кочан капусты,
Под глазами круги, словно Олимпиада...
И зачем подался я в златоусты,
и какого лешего мне здесь надо?
Здесь поэтов — море. Все — не чета мне.
Все умны, маститы и знамениты...
И в стихирной этой избе-читальне
тыщи солнц восходят в свои зениты.
Только я погряз во вселенском горе.
Разговор со мною у них короткий —
ощущенье такое, что я в игноре.
И бредут на паперть стихи-сиротки.
2018
* * *
ОТТЕНКИ СЕРОГО
Завеса туч – и горе на развес,
и ненависти струпья всюду виснут…
Как говорят, крутой пошёл замес
под небесами, серыми как висмут.
Всё серо – даже радости гормон
врачами назван был "серотонином"
И глаз твоих потухших серый тон –
пьянит меня тоской неутолимой.
И серых полон мир полутонов
на киноленте жизни черно-белой.
Свинцовость туч и чернота зонтов.
И лишь твоё лицо белее мела…
2018
* * *
ОН
Восходу приказал Он: "Озарись!"
Закату повелел Он: "Пламеней!"
Слепому дал монету в пять гиней,
И всем живущим подарил Он жизнь.
И озарил Он верой светлый лик,
воспламенил любовию сердца —
чтоб осознали: жизнь — всего лишь миг,
любви нет ни начала, ни конца...
2018
* * *
НЕЗНАКОМКА
Я смотрел на оборки и рюшики,
напряжение ткани на швах,
сознавая, что рушится, рушится
мой душевный покой... Дело — швах!
Мир запретный — манящих округлостей,
мир изгибов и впадин, лощин,
мир коленей и бёдер упругости,
мир фантазий голодных мужчин —
этот мир, разрывая и комкая
жизни прожитой черновики,
вдруг ворвался в меня незнакомкою
и зажал моё сердце в тиски.
Поворот головы, взмах ресницами —
словно птицы, взлетевшие ввысь.
В бесконечной дали биссектрисами
взгляды тайные пересеклись...
Но смущенная сценой неловкою,
незнакомка свой взгляд отвела —
и воспользовавшись остановкою,
неожиданно в Вечность сошла...
Я рванулся к дверям — но с шипением
те сомкнулись пред носом моим...
...Послушанием лишь и смирением
грех замолишь ты свой, пилигрим...
Но душа моя с этой потерею
всё не может смириться никак…
И смотрю на закрытые двери я,
повторяя: «Ах, старый дурак!»
2018
* * *
КАЖДОМУ СВОЁ
Восходящие потоки
поднимают птицу вверх.
Только рыбе, что в протоке,
недоступен сей успех.
Но не всякий для полёта
Богом создан. Нет вины,
если смысл ищет кто-то
в постиженье глубины...
2018
* * *
ПОТОКИ СЛОВ
Текут, текут потоки слов
и, разливаясь ручейками,
они, пытаясь стать стихами,
становятся подобьем снов —
в которых нет ни грана смысла,
ни логики — лишь крик души...
Веков во веки, ныне, присно —
покуда пишется — пиши!
2018
* * *
ВНОВЬ ДЕНЬ ПРОШЁЛ
Вновь день прошел, с собою унося
рулоны нераспроданных картин.
Прошел и вечер. Ночь уж на сносях.
Суров мой добровольный карантин.
Писать стихи, или считать грехи?
Вопрос не праздный душу очернил.
Низы не могут. Не хотят верхи.
На то, и то — не хватит мне чернил.
Но о чернилах в дигитальный век
вполне уже бессмысленнен вопрос.
Уж за́ полночь, но не смыкаю век.
Чернил не надо — мне хватает слёз,
невидимых ни миру, ни тому,
кто рядом, а, тем более, вдали.
О чём я плачу — толком не пойму...
О том, что день прошёл? Но ведь прошли —
и безвозвратно! лучшие года.
Не распознав, где истина, где ложь,
я плачу... Льёт осенний дождь —
то слёз небесных горькая вода.
2018
* * *
Я НЕ ИЩУ ПРОЗРАСНОСТИ...
Я ищу прозрачности,
а не призрачности,
я ищу признательности,
а не признанности.
Семён Кирсанов
Я не ищу прозрачности, поверь –
Мне призрачность милей постылой яви.
Мечтать о признанности или громкой славе
Тому ль, чей путь был соткан из потерь?
Я ухожу, я запер крепко дверь,
А ключ в почтовом ящике оставил.
Я покидаю ринг – бои без правил –
Пускай другие тешатся теперь.
Давно не жду признательности – в ней
Я не нуждаюсь – почести людей
Лишь зависти полны и лицемерья.
Их благодарность мне вовеки не нужна,
И никакого мне не надобно рожна,
Ни критиков отточенные перья.
2017
* * *
НЕНАПИСАННАЯ СТРОКА
Провожаю ход «надмирной ваты»
Взглядом полусонным и пустым.
Облака – они не виноваты,
Что увяли рощи и кусты…
Сумрачной наполненные влагой,
В сумерках подобны миражу.
Нет вины их в том, что над бумагой
Битый час, ссутулившись, сижу…
Всё в природе вечной переменно,
Дни и ночи, ветры, облака…
Всех стихов желанней, несомненно,
Та, что не написана строка…
2017
* * *
ВОТ И Я СХОДИЛ В ПОЭТЫ
Вот я и сходил в поэты,
но в награду за таланты
мне не дали эполеты,
не вручили аксельбанты.
То ли рожей я не вышел,
то ль неправильным узором
мой рушник стихирный вышит...
Хвост поджав, закрыл с позором
я стихирную страницу —
хоть писал не славы для —
задушил в руках синицу,
не поймавши журавля.
Видимо, не та порода.
Только жаль мне, что под хвост
я коту спустил три года —
на стихирный холокост...
2017
* * *
НОВЫЙ ВЕК
Опять подёргивается веко.
Лицо игрою желваков
искажено. И скорбью века
сего и прожитых веков
моё объято страхом эго,
названья новому не дав –
но, судя по повадкам века,
такой же будет волкодав.
2017
* * *
ПИСЬМО
Я на пустом куске берёсты
пишу тебе письмо, родная —
а в вышине чужие звёзды
сверкают в небе, не мигая.
Я здесь один — лишь шорох в чаще,
как душ ушедших нежный шепот.
И отчего-то сердце чаще
здесь бьётся. Слышу тихий ропот —
едва качаются от ветра
березки, клёны и осины...
Любови горькой, безответной
мне чашу пить невыносимо.
Я от тебя бежать пытался
в края холодные, чужие,
как неприкаянный скитался...
Но как забыть смогу, скажи мне,
твою лукавую улыбку,
лучистых нежных глаз сиянье...
Я признаю свою ошибку —
прося любовь, как подаянье,
я вызывал одну лишь жалость,
и лёгкий холодок презренья.
А сердце снова камнем сжалось,
и нет моей душе прозренья...
2017
* * *
КОГДА ДУША ТВОЯ ПУСТА
Когда душа твоя пуста, а разум в спячке,
и кажется, что исчерпал себя до дна —
Поэт! — не унижайся просьбой о подачке —
и Он отплатит за терпение сполна!
В молчании твоем есть многозначность,
чем дольше пауза, тем больше ты в чести —
в стихах важна не призрачность — прозрачность...
Порой и Музе нужен отдых! Не части...
2017
* * *
И ЛЬЁТСЯ С НЕБА ДОЖДЬ
А лето вновь не задалось. И роща стынет.
Дожди, как полицейская облава...
Прочёл я изречеье — из латыни:
"Вот так проходит мировая слава".
А по-простому: было всё, да сплыло.
И был ли мальчик-то, иль это просто слухи?
Куда бежать мне от тоски и сплина,
От неприкаянности вечной и разрухи?
Казалось бы — живи и не тужи. Но
Как будто бес в меня вселился, или черт —
Душа моя, как сжатая пружина,
И кажется, что выскочет вот-вот!
Что происходит? В чем тоски причина?
Сплошной убыток — сколько ни итожь...
День выходной. Стареющий мужчина.
И льётся с неба дождь, как злая ложь.
2017
* * *
А ИНОГДА НАХЛЫНЕТ ГРУСТЬ ТАКАЯ...
А иногда нахлынет Грусть такая,
с подругою по имени Печаль,
что прихоти несносной потакая,
мне хочется схватить свою пищаль
и стрельнуть из нее — сначала в воздух,
чтоб как из пушки — ввысь по воробьям...
Душа устала, ей ведь нужен отдых,
меня не бойтесь, я отнюдь не пьян —
я захмелел от этой странной жизни,
крутясь все дни, как белка в колесе —
а для чего? чтоб кто-то там на тризне
сказал: "Он был особый, не как все" ?
Ну что же, Грусть, входи — и будь, как дома,
и ты, Печаль, присядь на мой диван,
нальём по сто и — "будемте знакомы"!
Простите, не представился: Иван...
2017
