Пыль дорог
Пыль дорог глотая ежедневно,
Сотни пар изношено сапог.
Царь безумный прогоняет гневно
Менестреля, что так одинок.
Тяжело бродячему артисту…
И поэту также нелегко.
Дом - порой палатка в поле чистом.
И с нуждою лютой он знаком.
Труден путь, тернист и не беспечен,
Но свернуть нельзя, нельзя никак!
Свет звезды, чей пленник он навечно,
Счастье – сцена, занавес, аншлаг.
И воспев туманность Андромеды,
Неземные вирши сочинив,
Мой поэт, незлобный, не надменный.
С сердцем в унисон поёт мотив.
И Луна вдруг подмигнёт игриво,
Усмехнётся старенький Гомер,
Тот, что держит облако за гриву.
В песнях воплотился и прозрел.
И талантов спелые колосья
Зрители покорно соберут.
Не единым хлебом сыты гости.
Песнь поэт мой не сочтёт за труд.
Жизнь в искусстве словно бы наркотик.
Гроздья гнева – это не про них.
Будет почитаемым в народе,
Жажду утоляющий родник.
Что ж цари, деянья чьи позором
Покрывались много лет подряд?
Кто в парче и с золотым узором?…
Только пуст высокомерный взгляд.
Имена их вряд ли кто-то вспомнит.
Разве что в Писаниях Святых
Упомянут как тупых и вздорных.
Подниму бокал я не за них.
Пусть живут и здравствуют поэты,
Менестрели, дальше от казны.
Уважаю, братцы, это кредо!
Так грешу сама под зов Луны.
