Клише

Ты протертое старостью, изувеченное клише.

Я смотрю на тебя, и как будто тебя в тебе нет.

Да и речь твоя всего-навсего рикошет

Чьей-то прошлой. Честно, мне жаль в душе,

 

Что ты словно отравлена жизнью того, другого,

Что все мысли - лишь текст, заученный кое-как,

Что тебе и самой от такого живётся плохо,

Что от этого ровно все у тебя не так.

Ты извечное, неспособное измениться.

Не знаком с тобой, но читаю всю наизусть.

У тебя на щеке одиноко дрожит ресница -

Загадай поменять все. И сбудется это пусть.

А пока ты - история (та, что уж всем известна),

Сюжет (отыграли который сто тысяч раз).

Ты не первая Герда на сцене, но, если честно,

В твоей пьесе в итоге бы Кая никто не спас.

 

Ведь ты лишь надоевшее, искалеченное клише

(Настолько банально, что больше сойдёт за бред).

Я, правда, искал, но твоих не нашёл примет -

Ты копия копий. И мне тебя жаль в душе.