Вечер с брютом
Златокудрые дубравы
Донага ветра раздели.
Не найти на них управы,
Головой качают ели.
Зябко стало, неуютно,
Небеса всё больше серы.
Не спасает вечер с брютом*,
Не те градусы наверно.
Вкривь да вкось блуждают строчки,
Распадаются пасьянсы.
Осень довела до точки.
Но за что? Пока не ясно.
Может, не того любила
На закате бабьим летом?
Все мечты осели илом
На речном заливе где-то.
Улыбаюсь… Не кому-то,
А себе. Загадка всё же:
Почему мудрее утро,
И я в зеркале моложе.
Светофор на перекрёстке
Позабыл о цвете красном.
Утро. Кофе. Солнце. Грёзы…
Осень нервы жгла напрасно.
* Брют - игристое вино, шампанское
