Скука.

Который год я жду тебя в глубинке сельской,

Уйдя по горло в круговерть тоски житейской.

На небе Солнце словно маятник, а снизу

Гладь озера, похожая на линзу.

 

Сорока на хвосте сюда приносит вести,

Белее облака фаты любой невесты.

Пейзаж уныл и дик: крыльцо, забор дощатый,

За ним зелёный клён, на пустоши распятый.

 

От непогоды здесь под вечер ломит кости,

Не ходят на обед по приглашению гости,

Смотреться в зеркала полезно лишь от сглаза,

Цветов полно в полях, зато пустует ваза.

 

Я жду тебя как все – в душе, а не прилюдно.

Пока что на плаву моей надежды судно.

Не хочется седеть копной волос на дыбе

Печали – лицезреть впритык свою погибель.

 

Поэтому дела меня от скуки лечат,

А от дурного сна на парафине свечи,

Которые коптят рассохшиеся стены

Бревенчатой избы, их жаждя перемены.