Мокрый день
По булыжной мостовой гуляет дождь,
Пахнет горько черносливом и орехом.
Красный вяз, как будто краснокожих вождь,
Рассыпает каплям листья алым эхом...
Под орехом- синим пятнышком скамья,
Золотые на скамейке листья клёна.
Воробьиная крикливая семья
Вводит в раж подслеповатую ворону.
День осенний аж до ниточки промок,
То ли крылья это птиц, а то ли тени.
Разливает грусть по чашам сладкий грог,
Выпьем, и не угодим на бюллетени!
Поразительное дело- ни души...
Ни машин, ни торопящихся прохожих,
Шепчет дождь мне тихо на ухо: пиши,
У тебя стихов немного ведь хороших!
Тут тебе такая нынче благодать:
В каждой капле- потерявшаяся осень...
Достаю свою промокшую тетрадь:
" Растекается по плачу неба просинь
Золотая...золотится...золотень,
И стучит в пустынном небе колесница"...
Может, завтра будет и погожий день,
А мне этот, "мокрый", точно будет сниться....
