Мокрый день

По булыжной мостовой гуляет дождь,

Пахнет горько черносливом и орехом.

Красный вяз, как будто краснокожих вождь,

Рассыпает каплям листья алым эхом...

 

Под орехом- синим пятнышком скамья,

Золотые на скамейке листья клёна.

Воробьиная крикливая семья

Вводит в раж подслеповатую ворону.

 

День осенний аж до ниточки промок,

То ли крылья это птиц, а то ли тени.

Разливает грусть по чашам сладкий грог,

Выпьем, и не угодим на бюллетени!

 

Поразительное дело- ни души...

Ни машин, ни торопящихся прохожих,

Шепчет дождь мне тихо на ухо: пиши,

У тебя стихов немного ведь хороших!

 

Тут тебе такая нынче благодать:

В каждой капле- потерявшаяся осень...

Достаю свою промокшую тетрадь:

" Растекается по плачу неба просинь

 

Золотая...золотится...золотень,

И стучит в пустынном небе колесница"...

Может, завтра будет и погожий день,

А мне этот, "мокрый", точно будет сниться....