Не пишется...

Не пишется...Все реже тишина

Слагает грусть в рифмованные строки.

Души прохлада тайнами полна,

Где многоточий пёстрые сороки

Воруют мысли, обрывая слог

На самом сокровенно - потаённом.

Под ветром антрацитовых тревог

Я чувствую во всем незавершенность...

 

Не пишется... Душой коснулась дна,

И в почерке дождя предчувствий ноты

Стучат бемолью в желтый холст окна -

Иссякли реки, чувств водовороты...

Глотаю буквы, забывая речь...

Молчанья царство... А с небес на землю

Уже снегов холодная картечь

Души моей монашескую келью

 

Громит - бомбит одиннадцатый день.

Не отогреться... не сойти с орбиты.

В ней сердце - идеальная мишень,

Чтоб превратить живое в монолиты...

Усну в часах песочных до весны.

Когда капель вдруг зазвучит набатом,

Из кулуаров мёртвой тишины

Я строчками прольюсь из слов крылатых...