Электрическая станция.
Меня толкают на каждом углу,
Как человека, но не поэта.
Последнего - имя в себе берегу,
А первого – храню от навета.
К тому же, столько поэтов везде,
Где бы ни был, даже в Тасмании!
Это имя звучит на каждой звезде,
Нередко приближено к клептомании
А Человек произносится реже,
С ним порою обходятся запросто.
Называют хамом, невежей,
И алкашом распластанным.
Толкают, бьют, насилуют тут же,
Разыскивают за какие-то деяния,
А когда он умрёт, немного потужат,
И опять с ним - на расстоянии.
Зато поэт имя - божественно,
Как у Бога или его заместителя.
К поэту подходят женственно,
К поэтессе - улыбчиво и волнительно.
А по мне поэт – инструмент возбуждения
В хорошем, но потаённом смысле.
Поскольку поэзия со дня рождения,
Абстрактно висит на «коромысле».
Она колеблется от умственных тягот:
Велеречива, шатка, непредсказуема,
Тяжела, как купол самого рейхстага -
Жертвенника не описуемого.
Поэт не думает: «Стать бы поэтом»!
Если бы думал, то вряд ли взялся,
Из тьмы выходить с готовым ответом,
По-своему: от красоты до эрзаца.
Сколько их полегло и исчезло
За слова сложного качества,
Признаки его субъективны, но честны,
Исходя из собственного «ячества».
Так давайте увидим вначале Человека,
Создавшего на Земле поэта!
А дальше поэту не нужна опека,
У него своя электростанция Света.
