А груша старая,кривая
А груша старая, кривая
Цвела, однако, каждый год,
Плодами всех нас удивляя,
На вкус же - золотистый мёд!
Напрасно думали, навечно,
Подарок этот нам с небес...
Ушёл отец дорогой млечной...
У груши цвет навек исчез.
Грустила, плакала смолою,
Все ветви опустились вниз.
Привитая его рукою,
Всё плакала, едва коснись...
Два года умирала груша,
Растрескалась её кора...
Я знаю, где-то бродят души...
И дуют сирые ветра...
