Пушкин на заправке (3-й примирителный сонет)
В движке четырехтактном сто чертей,
Взрывают смесь и бешено стучат поршнями.
Комфорт отмазка, мир летит скорей,
И сердце бьется, как у волка за флажками.
Другой поэт пел веку на разрыв аорты,
Любил, творил и было все как у людей,
Но что то кони попались привередливые,
И мчались так, что били все рекорды.
Не выдержало сердце у поэта.
Взрывная мощь, плевок из пистолета,
Погибнешь если не от пули, то от рикошета.
Нельзя взрывать! Учиться нужно у Тибета.
Жить в тишине. Мы в этом мире не одне,
Они над нами, мы пока на дне.
