Собирает ветер телеграммы...
Собирает ветер телеграммы,
Разложив их на асфальт аллей,
Заберёт всё завтра, утром рано,
Почтальон, шурша метлой своей.
Замер парк, сегодня что? Отправит?
Нет, стоят мешками в стороне.
— Будет там когда-нибудь хозяин? —
Вяло прошумел клён в полусне.
— Вот, ну наконец, разводит пламя,
Потянулся дым, они в огне.
Дым-курьер дорогу точно знает,
Унося депеши вдаль весне.
