Рисунки на полях
Я спамил письмами чужие города:
искал тебя...
Но врёт себе бумага,
когда впитавшая чернила борода
бессонницы обреется
и вата
измажет кровью чистые поля.
Нет
не признается, не выплеснет наружу,
как тенью, над страницами скуля,
я перечёркивал и выдирал
"не нужен"...
Я просыпался,
делал вид, что день прошёл —
хотя ушедших замечать уже не надо.
И только ночь,
простым карандашом,
стирала цвет и вкус твоей помады.
