Рисунки на полях

Я спамил письмами чужие города:

искал тебя...

 

Но врёт себе бумага,

когда впитавшая чернила борода

бессонницы обреется

и вата

измажет кровью чистые поля.

Нет

не признается, не выплеснет наружу,

как тенью, над страницами скуля,

я перечёркивал и выдирал

"не нужен"...

 

Я просыпался,

делал вид, что день прошёл —

хотя ушедших замечать уже не надо.

 

И только ночь,

простым карандашом,

стирала цвет и вкус твоей помады.