Девятнадцатая зима

Туманы сползли,

брюхо травой скребя, —

солнца-то нет,

не видно солдатских ног.

Солнце козлит —

прячется от ребят.

Тих лазарет:

ни стона, ни всхлипа, но

бегает шарик сталью по простыне

мятых линеек, строки вминая в боль:

"Здравствуй, родная, я умер на этой войне,

чтобы в дальнейшем быть и остаться собой".

 

Осень скудна цветами.

Гербарий дня

скуп на приветствия каркающей весне.

Снежная простынь, раны гвоздик уняв,

стает, конечно.

 

В тумане — не тает снег.