Девятнадцатая зима
Туманы сползли,
брюхо травой скребя, —
солнца-то нет,
не видно солдатских ног.
Солнце козлит —
прячется от ребят.
Тих лазарет:
ни стона, ни всхлипа, но
бегает шарик сталью по простыне
мятых линеек, строки вминая в боль:
"Здравствуй, родная, я умер на этой войне,
чтобы в дальнейшем быть и остаться собой".
Осень скудна цветами.
Гербарий дня
скуп на приветствия каркающей весне.
Снежная простынь, раны гвоздик уняв,
стает, конечно.
В тумане — не тает снег.
